What a man what a man what a mighty good man....

Tja. Wo ist er? Der gute Mann? Nach einem Post bei Facebook kürzlich kam recht schnell eine besorgte Anfrage meines Lieblingsexverlobten, ob es mir denn auch gut ginge. Dabei war der Post eigentlich ganz anders gemeint. Aber er macht sich immer so schnell Sorgen um mich. Wahrscheinlich war das auch der Grund, der mich an ihm in den Wahnsinn getrieben hat, der mich hat denken lassen, dass er nicht der Richtige war. Denn wenn sich jemand um mich kümmert, muss ich immer einen Preis bezahlen. Bei meinen Eltern heißt kümmern gleich, dass sie sich so viel Sorgen machen, bis ich irgendwann völlig genervt wieder ganz schnell gesund/in Ordnung bin. Also hab ich irgendwie eine Allergie gegen Besorgnis entwickelt.

Allerdings hat mir das auch ganz schnell klar gemacht, wie wenig meine Männer seither interessiert hat, wie es mir wirklich geht. Ich habe mir zielstrebig nur noch die ausgesucht, die sich überhaupt nicht kümmern. Noch nicht mal wirklich um sich selbst. Die es meinen Freunden überlassen, die Scherben aufzufegen, die sie hinterlassen. Aus einer harmlosen Mailerei mit Bickelchen hat sich wieder einer dieser extrem sinnlosen Kommunikationsversuche ergeben, nach denen bei mir ein Gefühl bleibt, ich wäre zu doof um zu erkennen, wenn jemand einfach nur aus Höflichkeit schreibt. Oder aus Mitleid *würg. Was natürlich ausgemachter Quatsch ist, weil seine Retourkutschen an mein Ego immer genau dann kommen, wenn ich zu nahe an der Wahrheit und an ihm dran bin. Was nicht so schwer ist, nach all der Zeit komme ich inzwischen recht direkt auf den Punkt. Fällt allerdings nicht leicht, es nicht persönlich zu nehmen und das Problem genau da zu lassen, wo es hingehört. Bei ihm.

Und um diese Egodelle nicht noch zu vertiefen, muss ich auch die Finger von Mr.Desaster lassen. Der entweder erobert werden möchte und ein fauler Sack ist, oder mich mit einer anderen Frau verwechselt hat, die sich wild auf alles stürzt, was einen Schwanz hat. Ja, ich habe gerne Sex. Aber der Typ muss mehr draufhaben als einfach nur einen guten Körper. Erotik fängt im Kopf an. Und wenn ich mich da schon frage, ob ich nur das Spielzeug gegen Langeweile bin und er einfach nicht allein sein kann, oder ob er echtes Interesse an mir hat, dann ist der Spaß vorbei, bevor er angefangen hat.

Da der Kerl mir neulich sein Frauenwunschbild anhand der neuen Cavalli-Kollektion demonstriert hat, nachdem schon klar war, dass er ausschließlich auf sehr dünn steht, habe ich allerdings gute Lust, ihm da noch eins mitzugeben. Ich war an dem Abend ja nicht wirklich auf ein Date eingestellt und hatte für den Familienbesuch vorher nur eine simple alte Jeans und ein Karohemd an. Eher Grunge als Ibiza. Sollte dem Punkbandgitarristen eigentlich gefallen. War aber wohl nicht so seins. Falls er sich nochmal meldet, und komischerweise gehe ich davon aus, dass er das tun wird, dann hau ich ihm mein neugefundenes frauliches Ego um die Augen. Kleid. Meine sehr dünnen Beine. Die sehr langen Haare. Schmuck, Nagellack und Parfum. Hohe Stiefel. Make-up. Hallo? Ich bin schließlich Styling Profi.

Überhaupt- ich verschleudere hier mein Potential. Ich bin einfach lieber der Tomboy in schlichten Klamotten, ungeschminkt und ohne Bling Bling. Und ja, es gibt ein paar Jungs, die darauf stehen. Aber mehr, die Frau erst wahrnehmen, wenn sie gewisse Eyecatcher und Eckpunkte als Orientierungshilfe haben. Dekollete. Rote Lippen. Enge Shirts. Selbst meine Kolleginnen flippen völlig aus, wenn ich mich richtig aufstyle. Was ich persönlich albern finde, das finden die gut. Wo ich mich schon völlig drüber finde, fangen die erst an. In solchen Momenten denke ich mir immer, so auf einer Alm als Sennerin mit Naturburschen um mich rum, denen diese ganze Aufbrezlerei wurscht ist, würde ich mich wohler fühlen. Aber was tut man nicht alles im Kampf um den Mann? Und wenn der erst ein Schild mit Leuchtschrift braucht, um zu erkennen, dass in mir eine Frau steckt, die manchmal auch schwach ist und eine starke Schulter brauchen könnte, aber keinen Bock hat, wegen jedem Scheiß besorgte Nachrichten beantworten zu müssen, dann bitte, stech ich mir halt die Ohrlöcher wieder auf. Code 'Frau' ist nicht so einfach zu entschlüsseln, wenn man selbst irgendwo ein kleiner Macho ist....
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